BUDA

- Cuidado al pasar por ahí.

Esto le dice el padre al muchacho que regresará de madrugada.  Vive en un vecindario con guardias y controles, en una aldea protegida del ruido y del desorden.  Limpísimas aceras rodean una colección de manicurados jardines y exquisitas habitaciones.  Hay aire acondicionado en todas esas casas, piscinas, sillones cómodos, altos ventanales, todo belleza.  Es agradable estar allí, como si se flotara en la estratósfera.

Pero al salir, el joven tiene que cruzar por el país de la mala muerte, debe pasar la frontera donde ya ha habido caídos de balas, crímenes pasionales, truculentos escarceos.  Qué lejos parece desde allí el macizo muro que conserva, alejado del riesgo, al encerrado habitante de los elegantes palacetes. 

La bala perdida, sin embargo, fuera de las murallas, se encuentra en todas partes.  Siniestra igualadora, alcanza igualmente al objetivo y a su sombra, se desvía cruel hacia cualquiera.  El peligro acecha en todas las esquinas, como un tigre agazapado.

- Cuidado al pasar por ahí.

El muchacho no puede estarse quieto y deambula por el resto de la ciudad salvaje: los emocionantes abismos del peligro, las selvas sin explorar, las alturas nocturnas, las amplias avenidas, la fiesta.  Una multitud de jóvenes responde de igual forma al reclamo del jolgorio y ahí tropiezan perversos e inocentes, vidas breves, bólidos veloces, carpe diem, corran, corran, pum pum, muerto.   Nadie está a salvo en el país del miedo. 

De madrugada, desde las alturas, el habitante de la bien custodiada villa espera al hijo.  Mira el reloj.  Son las cuatro.  Aguarda impaciente la llegada del pequeño buda que ya viene de regreso.  Tal vez en su recorrido por el mundo alborotado, el muchacho haya encontrado algo que faltaba en el paraíso. 

Publicado en El nuevo día el 17 de noviembre de 2010